Sudestada

A ver, a ver si aclara. Hablé de vos, de mis ansias. El día que nació en tu boca de un nuevo temporal que estalla. Afuera mis entrañas, adentro sigue en calma. Trataba de explicar que ya no hay vuelta atrás...
Hablé
hablé de todo
.
http://www.youtube.com/watch?v=7aiF07J7wWs&feature=related

Te amo y duele...

Half of what I say is meaningless
But I say it just to reach you,
Julia

Julia, Julia, oceanchild, calls me
So I sing a song of love, Julia
Julia, seashell eyes, windy smile, calls me
So I sing a song of love, Julia

Her hair of floating sky is shimmering, glimmering,
In the sun

Julia, Julia, morning moon, touch me
So I sing a song of love, Julia

When I cannot sing my heart
I can only speak my mind, Julia

Julia, sleeping sand, silent cloud, touch me
So I sing a song of love, Julia
Hum hum hum...calls me
So I sing a song of love for Julia, Julia, Julia

Toda lengua es fascista

Roland Barthes

Cómo te amo!

2046

"El amor es cuestión de coordinación. De nada sirve encontrar la persona, si no es el momento adecuado"

To die by your side, is such a heavenly way to die.

Amo esta canción y esa frase, es un estilo de emo romantico. Y es que casi todos nos volvemos poéticos cuando estamos algo rotos, un antifaz donde siempre es otoño. Cada nuevo poema, cada párrafo de Alejandra Pizarnik, y lo que escriben de ella me acerca aún más a "la hija de mi voz", un abrazo en la noche. "Invitada a ir nada más que hasta el fondo" esa frase siempre me es atractiva, algo de mí. Aunque fue creada en la misma oscuridad, horas antes de su suicidio quiero darle otra mirada; la vida (y la muerte) debe ser intensa, no me gustan los puntos medios. No hay que callarse, suelta los demonios y los soles. Ve hasta el fondo, quedá a pedazos!. si hoy lo amas hazlo, siempre tendremos la noche para escribir algo melancólico y olvidar.

los pequeños cantos (1)

I
nadie me conoce yo hablo de la noche
nadie me conoce yo hablo mi cuerpo
nadie me conoce yo hablo de la lluvia
nadie me conoce yo hablo de los muertos

II
sólo palabras
las de la infancia
las de la muerte
las de la noche de los cuerpos

III
el centro
de un poema
es otro poema
el centro del centro
es la ausencia
en el centro de la ausencia
mi sombra en el centro
del centro del poema

Bicho

Dibujo de Alejandra Pizarnik

No podes ser tan bella,

la noche te iluminaba,

aún vuelves,

aún vuelves

para agarrarme de la mano

y llevarme al jardín.

Tu boca con alcohol,

el vomito en la pared,

tu agonía crónica,

tu ausencia a la vida,

cómo te amo!!

Me duele verte,

me encanta tocarte,

yo sé que lo esencial es indecible.

(66)

Estoy cansada, me pesan los pies, mi cabeza no mantiene el equilibrio. Me caigo en el helado piso como un árbol ya seco. No sé en que día estoy, que día dejé de quererte, que día perdí el otoño. Me despierto con sueños perdidos, con la mirada sucia. Debería perderme más en mí....



"Pasábamos todo el día tirados en la cama
el tiempo maldita daga lamiéndonos los pies
Brillaba era una perla y nunca hacia nada
después dijo que me amaba y su hundió la gillete"

Los restos de nuestro amor

Yo puedo beber
puedo deshacer
mi alma en un segundo.
Y puedo escribir
muy lejos de mí
puedo darte el mundo.
Mientras te reís
y me haces sufrir
loca es tan absurdo.
Yo te di un lugar
yo te di mis manos
y que estemos juntos.
Te podes pirar
te podes mojar
no podes callarte.
Pero nena igual
yo se que al final
puedo imaginarte.
Vas a ser feliz
vas a darme a mi
algo de tu sangre.
Vamos a entender
que acabó el ayer
sólo me dejaste.
Todas las figuras que se vuelven hacia mí
son las sombras de un hechizo que pasó.
Todos los momentos en los que te hice feliz
Son los restos de nuestro amor.

La música de fondo de mi vida en él

Sufrir es difícil
Sufrir sin amar es difícil
Amar sin sufrir no es posible
Amar es difícil.

Gunnar Ekelöf

Y mirabas creyendo que tu realidad era esa, que estabas en un talk show y te robó ese instante William Eggleston

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

(Escrúpulo de Oliverio Girondo)

Abuelo

Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
Lo mismo que un árbol en tiempos de otoño muere por sus hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
Esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida,
Y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
Que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

http://www.youtube.com/watch?v=7ufCSXPT4-A&feature=related

"Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir.
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida.
Dentro de mi cabeza, Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
¿Creer en mí? No, ni en nada".

(57)

Es que aún no aprendí a decir fin, es que no sabemos despedirnos. Comenzar es más fácil, pero no más sabio. Hay que entender que estamos solos, es una realidad. Sobre un abismo y nadie es indispensable....
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano

Eterna tristeza

"...Sólo hay bien en mí, y pienso que simplemente amo demasiado a la gente.Tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste.El típico Piscis triste, sensible, insatisfecho, ¡Dios mío! ¿Por qué no puedo disfrutar? ¡No lo sé!..."

Kurt Cobain

He conocido hace poco a Stephen Shore. Su obra es genial, es contemporáneo junto a William Eggleston, Joel Meyerowitz. Me gusta la calidez en los colores, las localidades, eso de un día de semana... lo de siempre. Sus fotografías es nuestra mirada, lo que vemos.

El poema es un diálogo, a menudo un diálogo desesperado.
El arte sería entonces el camino de regreso abierto por la poesía- ni más ni menos.
Los poemas, en este sentido, también están en camino, se dirigen a algo. ¿Hacia qué? Hacia algo abierto, vacante, hacia un tú invocable tal vez, hacia una realidad invocable.

Borges y su obsesión por el infinito

Si el espacio es infinito estamos en algún punto del espacio y si el tiempo es infinito también estamos en un punto del tiempo y como las dos dimensiones son infinitas, nosotros, a su vez, somos infinitos, en ese sentido el principio y el fin no existen...

Libro de Arena

I can give you my loneliness,
my darkness,
the hunger of my heart:
I am trying to bribe you with uncertainty,
with danger,
with defeat.

Borges