"Continuación" de Ritual

Caligrafía cada vez más dañada,

Borrones como sombras

Acoplan las palabras.

Símbolos que he alzado ante tu nombre,

Que he desechado ante tu nombre.

---El mensaje entre-líneas se ha vuelto visible ---

b

Te habías despertado como lo habías preanunciado,no cerré del todo la persiana. Siempre me cuestan esas cosas. Aunque me abandone como una crisálida,te escuche... te escucho.
Te pedí que me traduzcas una canción, leí la sombra de las palabras, algo confusa, vos claramente sabias de que hablabas pero Robert sabe aún más...

Mis pasos en esta calle
Resuenan
En otra calle
Donde
Oigo mis pasos
Pasar en este calle
Donde
Sólo es real la niebla.

 OCTAVIO PAZ

Ritual

“Orillas cada vez más alejadas”,

Soy algo amorfo de un color nublado,

un mar helado e híbrido creció;

mojé mis pies,

tropezando con viejos ideales que nunca han sido pronunciados.

 Ayer los instantes caían sin pena y me recostaba en tus piernas;

debajo, fresca agua recorría.

Bajo la caída de cada sol,
en el desparramo de fósiles de hojas en abril,
cada instante en que mis párpados se abren,
como ventanas, enormes, blancas y húmedas,
en las escaleras interminables en tu pared,
infinitos ochos nacen y perecen,
y tu presencia me susurra,
me acaricia,
palabras que se funden,
me abrigan,
melodía onírica,
mantita de vos,
que enchastra desde mi primer respiro.

te cuido, te beso hasta descostillarte el alma.
tu hija.

a.

Él se había despertado con una leve intención de no hacerlo,
el halo de luz era una frazada,
 lo cubría,
 lo envolvía en un terciopelo gris,
que se derramaba por el colchón,
un desorden bien planificado.
Lágrimas de hiel,
comenzo a lamer todo su cuerpo,
la mañana caía por los huecos de su persiana.
con furia se arranco cada uno de sus dedos,
nunca habían sido,
el hielo lo quemaba,
su sombra se transformaba.

Chopin

Pondré cada pieza en su incorrecto lugar,

Dejaré que las máscaras se caigan

-Enteras y a pedazos-

La oscuridad desinhibe, ese halo lunar me despierta.

Deliciosa combinación para la noche siempre tan puesta. 

Escribir,

es cri bir,       

voy a escribir,

voy a escri bir,

Voy a intentar escribir,

in ten tar,

inten tar,

es cr i bi r.

Me cuestan, las palabras me están pareciendo cada vez más pobres, insuficientes a las miradas que de vos recibo.

No les creo, son falsas, berretas. Un telón algo absurdo con todo este desorden en el escenario, todo entreverado, un vacío intenso, un silencio en presencia: las ropas enteras y rotas-nunca nuevas- con cuentos de David Foster Wallace recortadas- ¿por quién?- por hoja, por párrafo, por palabra, por letra – no confío en ninguna de ellas- vinos añejos, hiedras de té, afiches de rock y astronomía, cartas quemadas,  pétalos e ídolos muertos, pasajes de tren con números de teléfonos, fotografías muchas fotografías... 

fósiles de otro instante que ya no nos pertenecen.