y los perros no adolecen

Diario de una escritora

" Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso… no es eso. ¿Qué es entonces? ¿Tendré que morir sin haberlo encontrado? Y luego (como anoche, cuando atravesaba Russell Square) veo las montañas en el cielo: las grandes nubes; y la luna que se está alzando sobre Persia; tengo una grande, sorprendente impresión de que hay algo allí, que es "eso"? No es exactamente la belleza a lo que me refiero. Quiero decir que la cosa en sí basta: es satisfactoria; acabada. También una impresión de mi propia rareza, de la rareza de estar caminando sobre la tierra. También está ahí, la infinita extrañeza de la posición humana; estar atravesando Russell Square, con la luna allí arriba y las nubes como montañas. quién soy yo, qué soy, y todo el resto; preguntas que siempre flotan en torno: y de pronto doy de narices con algún hecho concreto -una carta, alguien- y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura. Y así continúa. Suelo toparme frecuentemente con este "eso", y experimento entonces un gran reposo. "

Virginia Woolf

(83)

¿Y qué cuido yo?

Instrucciones para sobrevivir

Armaduras oxidadas,
definiciones idiotas,
palabras vacías,
sentimientos acorralados.

Miedos en la punta de los pies,
abismo en espiral;
Alguien llora ahora,
alguien volvió a reír.

Tengo la certeza de su inexistencia,
y lo efímera que soy.

Sueños perdidos,
palabras en el tintero,
deseos reprimidos,
Sepias vidas
y otras tantas para "mañana";
se reservan algunas sonrisas,
algún instante de eternidad.

Escribo, pienso...
Me dejo morir
en cada letra.

El tiempo se va,
el amor también
y sólo quedo yo


(en búsqueda de la noche)

(83)

Tan poco interés por tus palabras

(82)

Supermaaaaaan!

Picho (3)

El caballo solo,
solamente
se ve,
y llora al reflejo
que le dibuja
el niño perdido.