Una palabra

'Aguatinta' se vuelve frágil. Una joven de flequillo corto y desparejo escribió mientras caminaba cargada de pasado.Era fea, muchas ojeras y una tez muy verde.Le costó dos cuadras terminar de escribir, palabra que había escuchado en otra voz, dentro de otro poema. Su letra no era tan bonita como uno presumía o habrá sido la incomodidad de escribir entre tanta civilización. Ella intento en un cuaderno, ella lo logró en su palma izquierda. En cuanto puso el punto final,  cruzaba Av. Córdoba y  percibió como la lluvia desapercibida se había llevado todo -la tinta ya era toda agua-

A pesar, seguía intacta en su memoria como las bocinas que la empujaban.

Dentro de un suspiro:

Me siento una marmota un día antes de terminar la hibernación,  en ese estado difuso entre el sueño y el calorcito de los rayos de otoño que se posan en mis ojos, aún cocidos; y vos a mi lado ya despierto, besándome  suave para que no me descosa en hilos azules que se desparramen por la frazada polar.  Cierro los ojos y aparecen tus ojos yuxtaponiéndose al vacío de los míos. No sé qué haría sin vos, en serio dije que si no es con vos no quiero tener hijos, es en serio que quiero despertarme con vos besándome suave con los pies hundidos en la arena y el pelo enredado y pegajoso por la sal.

Mogul de eucalipto

Quiero incomodarme y no me basta conmigo, y quiero aquí también sentir como el pantalón ya no me cierra.El cierre de Fer se abre muchas veces, escuchamos Dylan  y me antoja invadirlo como las hormigas a un mantel  repleto de migas de magdalenas, y coca-cola derramada y pegajosa en una siesta de verano al costado del río.Él toma café con tres cucharadas soperas de azúcar -que me gusta batir caminando por el departamento y así invadirlo con el olorcito de lo suyo que hago mío- y un chorrito de leche -en preferencia en polvo- junto a dos tostadas de queso crema y miel de la escuela de mi papá . Su rodilla saluda desde el borde de la mesa, es más blanco y suave de mañana, está en boxer y remera de robotech gastada-mi favorita-. Saluda a Tao con un silbido mientras fuma sus tabacos armados, azules está vez. Sonríe sin mostrar los dientes -parece tener 8 años-.  Fer me ve en  “Just like a woman”-está ronco y puro-, me hago la desentendida, un poco la ofendida y meto todo el  fuck -love- you en la miel.

Todo se encuentra allí, comprendido, amarradito a cada microscópico detalle

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Todo no es más que augurio de un espacio vacío,

no se puede detener el arte en algún lugar,

desnudo lo oculto,

ilumino la sombra,

abro el dolor,

cae la inocencia,

-ello sigue pensando- 

inmortalidad trunca,

perdurar a las estaciones,

al otoño,
siempre.

No es más que la suma de instantes de vida, lo que respiro.

Para una noche de lluvia:

Una llamada por teléfono

Me siento sobre un abismo,

un color poco definido -quizás entre los grises del lomo de un gato-

se desfiguran tus labios,

se alejan los pasos,

se pierde lo que poseía,

se difumina la imaginación,  herida por los ojos.

Huele a humedad, y soledad,

tantos retazos que ya son de ello.

Es imposible retroceder,

mi silla se ha ido uniendo con lo indefinido,

me he ido desuniendo del instante respirado,

a pedazos me pierdo.

Aunque logre crear un nuevo signo,

ya no hay nada,

ha devastado la palabra

cualquier presagio.

A pesar de mí debo ir,

lejos de todo lo que era mio,

el otoño,

la sensibilidad,

tu cara de niño al dormir;

un grito mudo,

los pasos ya no están,

-ello- necesita un abrazo de alguien.

(acaba un murciélago de fracturar la temprana caricia solar)