Te amo

Te amo. La figura no remite a la declaración de amor, a la confesión, sino a la proferición repetida del grito de amor.

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3. La palabra (la frase-palabra) no tiene sentido sino en el momento en que la pronuncio; no hay en ella ninguna otra información que su decir inmediato: ninguna reserva, ningún depósito del sentido. Todo está sobre el tapete: es una "fórmula", pero está formula no corresponde a ningún ritual; las situaciones en que digo te-amo no pueden ser clasificadas: te-amo es irreprimible e imprevisible.

¿A qué orden lingüístico pertenece pues este ente curioso, está ficción de lenguaje, demasiado fraseado para depender de la pulsión y demasiado gritada para depender de la frase? No es ni siquiera un enunciado (ningún mensaje se congela, almacena, momifica en él, listo para la disección) ni tampoco de la enunciación (el sujeto no se deja intimidar por el juego de los lugares interlocutores). Se la podría denominar una proferición. A la proferición no le corresponde ningún lugar científico: te-amo no compete ni a la lingüística ni a la semiología. Su instancia (eso a partir de lo cual se lo puede hablar) sería más bien la Música. A semejanza de lo que pasa con el canto, en la proferición de te-amo el deseo no es ni reprimido (como en el enunciado) ni reconocido (ahí donde no se lo esperaba: como en la enunciación), sino simplemente: gozado. El goce no se dice, pero habla y dice: te-amo.

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"Fragmentos de un discurso amoroso", de Roland Barthes.

Una palabra

'Aguatinta' se vuelve frágil. Una joven de flequillo corto y desparejo escribió mientras caminaba cargada de pasado.Era fea, muchas ojeras y una tez muy verde.Le costó dos cuadras terminar de escribir, palabra que había escuchado en otra voz, dentro de otro poema. Su letra no era tan bonita como uno presumía o habrá sido la incomodidad de escribir entre tanta civilización. Ella intento en un cuaderno, ella lo logró en su palma izquierda. En cuanto puso el punto final,  cruzaba Av. Córdoba y  percibió como la lluvia desapercibida se había llevado todo -la tinta ya era toda agua-

A pesar, seguía intacta en su memoria como las bocinas que la empujaban.

Dentro de un suspiro:

Me siento una marmota un día antes de terminar la hibernación,  en ese estado difuso entre el sueño y el calorcito de los rayos de otoño que se posan en mis ojos, aún cocidos; y vos a mi lado ya despierto, besándome  suave para que no me descosa en hilos azules que se desparramen por la frazada polar.  Cierro los ojos y aparecen tus ojos yuxtaponiéndose al vacío de los míos. No sé qué haría sin vos, en serio dije que si no es con vos no quiero tener hijos, es en serio que quiero despertarme con vos besándome suave con los pies hundidos en la arena y el pelo enredado y pegajoso por la sal.

Mogul de eucalipto

Quiero incomodarme y no me basta conmigo, y quiero aquí también sentir como el pantalón ya no me cierra.El cierre de Fer se abre muchas veces, escuchamos Dylan  y me antoja invadirlo como las hormigas a un mantel  repleto de migas de magdalenas, y coca-cola derramada y pegajosa en una siesta de verano al costado del río.Él toma café con tres cucharadas soperas de azúcar -que me gusta batir caminando por el departamento y así invadirlo con el olorcito de lo suyo que hago mío- y un chorrito de leche -en preferencia en polvo- junto a dos tostadas de queso crema y miel de la escuela de mi papá . Su rodilla saluda desde el borde de la mesa, es más blanco y suave de mañana, está en boxer y remera de robotech gastada-mi favorita-. Saluda a Tao con un silbido mientras fuma sus tabacos armados, azules está vez. Sonríe sin mostrar los dientes -parece tener 8 años-.  Fer me ve en  “Just like a woman”-está ronco y puro-, me hago la desentendida, un poco la ofendida y meto todo el  fuck -love- you en la miel.

Todo se encuentra allí, comprendido, amarradito a cada microscópico detalle

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Todo no es más que augurio de un espacio vacío,

no se puede detener el arte en algún lugar,

desnudo lo oculto,

ilumino la sombra,

abro el dolor,

cae la inocencia,

-ello sigue pensando- 

inmortalidad trunca,

perdurar a las estaciones,

al otoño,
siempre.

No es más que la suma de instantes de vida, lo que respiro.

Para una noche de lluvia: