La llamada está siendo grabada para obtener el cliente un mejor servicio

Porque Buenos Aires va a estar buena;

El olor a basura se huele desde mi balcón,

Tercer piso por escalera,

56 altos escalones,

Una varilla floja

Y subidas, y bajadas,

Subidas y bajadas

Bajadas, y subidas

Subidas,

Bajadas y bajadas.

Últimamente me he dejado ser más de lo que  ha sido una vez,

Y ha aflorado, como dormida bajo somníferos,

Como el minotauro al ver un rayo de sol,

Una niña caprichosa e insatisfecha,

De trenzas desprolijas

Y mirada aturradamente ausente;

Que desea que le crean una fortaleza de luces navideñas

Violetas y azules…

Y yo voy  a estar buena.

"No soy un hombre de palabras. Las palabras me resultan muy, muy difíciles. He trabajado durante 50 años y nunca me he fiado de las palabras. Durante mi niñez comprendí que mis padres decían ciertas cosas cuando querían decir lo contrario. Yo se lo notaba en las caras, en los gestos, en las voces. No comprendía lo que decían pero lo sentía. Toda mi vida he pensado que los grandes escritores usan las palabras como un abrigo para sus emociones y a veces las palabras pueden ser muy enigmáticas. Estoy pensando en Ibsen o en Shakespeare. He luchado para comprenderles toda mi vida y cada vez que los leo el significado de sus textos cambia. Ser músico es mucho más simple. Las notas son un instrumento que refleja perfectamente las emociones humanas. Pero cuando tenemos que interpretar palabras, es muy, muy difícil. Ese es el primer obstáculo: las palabras."

Ingmar Bergman

proceso

La escritura como un proceso de conocimiento de mi otra.

La otredad se manifiesta a través de palabras que se deforman en la caída de cada suspiro, me desnudan en el instante más lúcido - y real (?)- ...

Una luz suprema me proyecta -entera- en el mar de lo eterno.

Un vacío colmado de palabras .

¡no se pierdan de levantar la mirada y ver el cielo, la Luna, Júpiter todos nos observan con una curiosidad de gato!

aventura

Los árboles cada vez fueron más altos,

 y el cielo a veces cae sobre mí, 

yo juntaba y dormía, 

era suave, 

y sola la noche.

cero5:0seis

Me respondiste que intente llamarte a las 17:30 que es muy difícil. Tres renglones , 32 palabras y una frase sin terminar, respondí con un frígido “tengámonos al corriente”.

Restaurar

Cascade del "it"... es sólo el eco de una gota cayendo del tejar. 

Todo en aguatinta. 

Me resbalo en la noche, veo su centro junto a sus límites, una muralla que roza las nubes de un color que sabe a vejez – la muralla de la libertad-. No por ello no deja de ser infinito*. 

A orillas del mar el amor  siempre es como un espejismo y la luz nunca tan nítida y reveladora. Silencio y encuentro:

Los sueños recitaran las palabras,

las palabras recitaran el secreto,

el secreto delatara la salida.

Con vos, nunca me soy tan honesta.

Anhelo restaurar la caída de las palabras.

*"La otra muerte" Borges.

El ocaso del ritual

No tengo eso que me hace sentir si tengo algo que decir.


Palabras como telones que se abren,
como espejos que se rompen.
¡Superstición!

Voyeur literario,
niebla densa oculta el “it” de las cosas,

Acomodar los tiempos
en los sitios incorrectos,
debajo hay una fosa que nos une, orilla.

“Orillas cada vez más alejadas” repetía la niña huérfana de nacimiento.


Mendigo presente al "Agua viva" de mi Clarice L.