Entre la valija colorada y el jardín

mi biblioteca aún inconclusa, mis oídos aún ignorantes- en espera-; tengo un paladar en blanco, un cuerpo puro, noches abiertas, agua salada, hiel, sangre azul y una ruta sin destino. Vital presagio.

Confesiones de media estación

sin vos no tendría un lenguaje, sería una extranjera.

Rincones visuales

Eso que se dice sentir

Mi rincón algo lúgubre

florece como un firmamente pétroleo a sofocar todo

y dejarme desnuda,

con una inseguridad debajo del ombligo.