Pondré cada
pieza en su incorrecto lugar,
Dejaré que las
máscaras se caigan
-Enteras y a
pedazos-
La oscuridad
desinhibe, ese halo lunar me despierta.
Deliciosa combinación
para la noche siempre tan puesta.
Escribir,
es cri bir,
voy a escribir,
voy a escri bir,
Voy a intentar
escribir,
in ten tar,
inten tar,
es cr i bi r.
Me cuestan,
las palabras me están pareciendo cada vez más pobres, insuficientes a las
miradas que de vos recibo.
No les creo, son falsas, berretas. Un telón algo
absurdo con todo este desorden en el escenario, todo entreverado, un vacío intenso, un silencio en presencia: las ropas enteras y rotas-nunca
nuevas- con cuentos de David Foster Wallace recortadas- ¿por quién?- por hoja,
por párrafo, por palabra, por letra – no confío en ninguna de ellas- vinos
añejos, hiedras de té, afiches de rock y astronomía, cartas quemadas, pétalos e ídolos muertos, pasajes de tren con números de teléfonos, fotografías
muchas fotografías...
fósiles de otro instante que ya no nos pertenecen.
