Eso que hago.

Escribo y él siempre estuvo aquí.

Escribo, me acerco y alejo
veo las formas nacer y caer,
una y otra vez.

Escribo y él duda de la noche.
Aún tiene filosofías baratas,
y sueños que cumplir.

Escribo, me siento
y veo como ilumina,
como quema la oscuridad,
la noche y el día son amantes.

Escribo y él toca la guitarra,
canta sobre puentes,
sobre batallas, sobre Iris.

Escribo, y mis palabras
comienzan a tener sentido,
o acaricio aún más la locura.

Escribo y él duerme.

Escribo y él nunca estuvo aquí.