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Todo no es más que augurio de un espacio vacío,

no se puede detener el arte en algún lugar,

desnudo lo oculto,

ilumino la sombra,

abro el dolor,

cae la inocencia,

-ello sigue pensando- 

inmortalidad trunca,

perdurar a las estaciones,

al otoño,
siempre.

No es más que la suma de instantes de vida, lo que respiro.